Гуси
На березі вересня,
гусям підрізають крила.
Гострими
на обидва злі язики
ножицями-убивцями.
Кров покриває бісером сіре пір`я,
падають плавно
пухом до пилу мрії
про вільний пташиний вирій
та право на теплу зиму.
Хтозна, можливо вигадану
давніми дикими предками,
що залишили казку
на генетичну пам`ять
Нащадкам,
давно одомашненним
безкрилими м`ясниками.
І в цьому немає драми.
Це майже не боляче.
Шрами загояться непомітно.
Розгублені сірі гуси
лишаються жити
в закритих кордонах двору.
Може немає різниці
де закінчиться шлях?
в сирому сараї-гусятнику
від неминучої старості,
чи в чорнім котлі
чавунного пекла гусятниці?
В них не існує вибору.
Вчора настала осінь.
Прогулюючись по вулиці,
я перестріла хлопця.
На правій його руці,
на брудно-зеленій нашивці,
побачила плями крові
і кілька світлих пір`їнок.
Мабуть і його спіткало
ураження генетичною
пташиною пам`яттю-кулею.
Про вільне безмежжя польоту
і присмак п`янкої свободи,
нарешті назавжди вибороної.
Шкода, що і в нього
Не існувало
вибору.